Рассказы о литературном институте   ::   Белокопытов Александр

А обошлась она мне недешево, хоть и тоненькая. Думаю, какую же цену за нее просить? Рублей тридцать, что ли? Или оборзеть - рублей сорок влупить? И с дарственной надписью. А что им, пассажирам-то, жалеть за хорошую книжку? А у меня-то - хорошая, не то что у других. Я - автор. Я - знаю. А пассажирам - хорошо: почитают в дороге и потом дома на полку поставят и - с дарственной надписью.

Ходил-ходил по вокзалу, предлагал. Никто что-то не берет. И с дарственной надписью - тоже. Все отказываются, морды воротят. "Да он что, думаю, - народ, совсем озверел, что ли? Порнографический журнал за страшные деньги покупает, а на хорошую книжку не хочет потратиться. Вот тебе и самый читающий народ в мире!" Обиделся я немного, настроение сразу упало.

Вдруг откликнулся один пьяненький. На алкаша похож. Ну, наверное, алкаш и есть. Приоткрыл глаза немного и переспрашивает:

- Сколько-сколько стоит?

Я говорю:

- Сорок.

Он засмеялся, затряс головой... Ну пьяный человек, что с него взять?

- А о чем? - спрашивает.

- Об Алтае. Рассказы...

- О! - обрадовался он. - О Сибири! А я - из Новосибирска. Давай, поглядим...

Дал я ему поглядеть... Мне - не жалко. Руки вроде чистые... Пощупал он ее, помял...

- Что-то тоненькая, - говорит.

Я разочаровался в нем как в покупателе.

- Ну и что! - говорю сердито. - Зато - хорошая.

- А о чем она? - еще раз переспрашивает. Ну пьяный, ума-то нет.

- Ну, о природе, о людях... - грустно мне отчего-то стало.