Собрание сочинений   ::   Киселев Владимир

Но вот ты ушел вправо или влево, хотя там не направления, там есть только желание соскочить в область подсознательного, и появляются новые слова и новые образы, и слова льются с ручки бурным потоком, и не надо задумываться над смыслом, его просто нет. Есть красота, безумная красота, но ее не так просто достигнуть, если не обладаешь богатым воображением. Для этого и нужны рассказы, подобные этому, хотя может и не нужны. Ну ладно, пора закругляться (лекция кончается)... Итак интеграл возник передо мной, но я забил его потоком слов, которые я уже забыл, как впрочем и интеграл, чего я собственно и добивался.

Прискорбно, но это конец.

Вова Киселев

НА ГРАНИ

Стояла банка на столе.

Зачем стояла?

Зачем карабкаться по грани куба, цепляясь за липкую поросль дождя?

Зачем копаться в клубах дыма, держась одной рукой за побеги ветра?

Зачем искать реку меняя перчатки на листья ночи?

Бесполезные занятия! И мало того - бессмысленные до ужаса, страха, террора. Зачем последнее? Террора не бывает без страха, страха без террора.

Зачем заниматься всем этим, если ветряные мельницы дырявят небо, подобно грибам, растущим на поверхности склепа. Сырого, смрадного, темного склепа. Там похоронен медведь. Тяжелый, волосатый, набитый опилками, пахнущий опилками, лежащий среди опилок. А стружки? А на стружках растут грибы. Те самые грибы, которые дырявят небо. И они пахнут как двери. Двери, свежеспиленные и поставленные среди ночи охранять небо от ветряных мельниц. Не правда ли продуманная система: небо-грибы-мельница, мельница-грибы-небо. И так они существуют вечность, если не больше.