Перекресток для троих   ::   Молчанов Андрей

Мы чистим снег с машины, прогреваем движок и, покуривая, слушаем мою передачку.

- Радио - большой унитаз, - констатирует Сашка. - В этом его прелесть. Но платить там стали меньше, согласись, отец...

- Угу, - отзываюсь я, посасывая японскую таблетку, отбивающую алкогольный запашок.

Я думаю, что сегодня надо попасть домой. Я сознаю глупость такого желания, детально представляя, как вхожу, вру о командировке в область, цапаюсь за чаем с тещей, потом с женой - без этого ни дня не обходится, это закон пробираюсь в потемках в комнату, где спит сын, целую его и ложусь спать. Все. Но почему-то хочу домой. Вероятно, угнетает безнравственность нынешнего положения. И состояния.

- Сегодня я должен попасть домой, - говорю я.

- Ну и попадешь, - вздыхает Сашка, блаженно, как кот, жмурясь от летящего в салон резкого света фонарей. - Раз должен.

Снег идти перестал, и вечер синий-синий.

Я вспоминаю Грачеву. Уходит ведь, стерва!

- А у нас Грачева уходит, - говорю я.

- Это бомба такая? - зевает Сашка в воротник.

-Ну.

- А... - тянет он равнодушно.

Мы едем в магазин. Мне отчего-то грустно. Даже пусто как-то. Приемник докладывает последние новости. Завтра ожидается усиление мороза. Ночью - до минус сорока двух! С ума сойти! Я думаю о возвращении домой, о лысых покрышках, о долге за гаражный кооператив и еще о разной житейской дребедени, настойчиво отвлекающей нас от главного.

Козловский застывшими глазами смотрит на дорогу. Говорить нам не о чем.