Жизнь как песТня   ::   Олейников Илья

— Картошка будет! Жареная! — пообещал я.

— Привет, Толдонов! — тепло поздоровались мы с еще ничего не подозревающим масличным монополистом. Я стал шарить глазами по комнате в поисках вожделенной бутылки и вскоре нашел ее на шкафу, хитро замаскированную коробками.

— Чего пришли? — спросил Толдонов, косо поглядывая на непрошеных гостей и нутром чуя какой-то подвох.

— Да так! — как-то чересчур по-доброму сказал Шмагало. — Поболтать, покалякать…

— Делать мне больше нечего, кроме как с вами разговоры разговаривать, — огрызнулся Толдонов.

— Нет, ты погоди, ты послушай…

И тут Шмагало включил третью скорость и пулеметной очередью принялся извергать на бедного Петюню миллиарды слов, смысл которых не имел никакого значения. Значение имел темп, а темп, товарищи, Шмагало задал бешеный.

Толдонов оцепенело выслушивал шмагалье стрекотанье, а я, воспользовавшись паузой, подкрался к шкафу, цапнул заветную бутыль, заглотнул чуть ли не на четверть и стремглав кинулся из комнаты к сковородке, куда и выплеснул ее пахучее содержимое прямо изо рта. Масло приятно зашкворчало. Я забросил туда уже нарезанную картошку и начал шкворчать вместе с маслом. Вскоре притопал и Шмагало.

— Жарится? — вдохновенно спросил он, и так видя, что жарится.

— Ну, как там Толдонов? — поинтересовался я на всякий случай.

— Да ничего он не заметил, твой Толдонов, — отмахнулся Шмагало, полно-стью погруженный в процесс жарения.