Жизнь как песТня   ::   Олейников Илья

Игривость покинула меня. Все возвращалось на круги своя.

Я не хотел встречаться с Пеньковым. И вовсе не потому, что сердце мое разрывалось от жалости из-за предстоящего расставания с любимым командиром.

Причина была несколько иная — за время целинных скитаний я отрастил усы и длиннющую, до плеч, шевелюру. Я не сомневался, что при виде столь романтично выглядящего подчиненного Пеньков не отдаст моих верительных бумаг, пока не обкорнает налысо. А осознав сие, направился в санчасть. К Савельеву.

— Валера! — сказал я. — Видишь мою харю?

— Вижу!

Валера восхищенно рассматривал казацкие усы и львиную гриву.

— Я сейчас иду к Пенькову. Ты понял?

— Обстрижет, нах..! — догадался Валера и задумался.

Но ненадолго. После паузы он залез в шкафчик, извлек оттуда рулон бинта и ловко обмотал им мою физиономию. Да так, что из обертки проглядывали только кончик носа и два глаза.

— Ну как? — спросил он. — Художественно?

— Художественно, — согласился я, — только подозрительно стерильно.

— Есть маленько, — сказал Савельев и нанес на бинт несколько широких йодовых мазков.

Йод был похож на спекшуюся кровь, и теперь я смахивал на полуубитого красноармейца, чудом вышедшего из окружения.

— Щас-щас-щас! — оценивал свое произведение взглядом творца Савельев.

— Шматок грязи, лейкопластырь на бровь — и ты в порядке.

Вот в таком непрезентабельном виде я и предстал пред светлы очи Пенькова.