Первое дело Флетча   ::   Макдональд Грегори

Он убит, но

Погиб

Не зазря.

Его смерть — его жизнь.

Он — идеал

И в этом».

— Мой Бог! — ахнул Олстон. — Что это?

— Стихотворение, называющееся «Идеальный воин».

— Мы с тобой понимаем в этом поболе, не так ли, дружище?

— Понимаем ли?

— Там нет места танцующим красавцам.

— Нет.

— Кто может писать такое дерьмо? Меня прямо-таки зло берет.

— Если я не ошибаюсь, хотя полной уверенности пока нет, это стихотворение написано зятем Дональда Эдвина Хайбека.

— О, тот, кто его написал, способен на все.

— Я прочитал Барбаре другое его стихотворение, «Нож. Кровь», и она заспешила с пляжа в коттедж, готовить ужин.

— Я думаю, ты прав. Тебе нет нужды продолжать поиски убийцы Хайбека, зная, что у этого стиша есть автор.

— Я думаю, с ним стоит поговорить.

— Значит, твой редактор хочет, чтобы ты вел это расследование?

— Нет, Олстон, не хочет.

— Пытаешься проявить себя?

— Если я откопаю что-нибудь интересное, откажется ли газета от этого материала?

— Понятия не имею.

— Я собираюсь жениться. Мне надо самоутверждаться. Пока я лишь подшучиваю над газетой. А газета отвечает мне тем же.

— Ты рискуешь.

— Какой тут риск? Если я ничего не нарою, никто ни о чем не узнает.



Глава 16

Барбара, завернувшись в полотенце, подошла к креслу, в котором сидел Флетч.

— Ты хочешь знать, почему мы женимся?

— Мне постоянно задают этот вопрос.