Страница:
4 из 485
Человек называется Григорием Трофимовичем, фамилия Сизых, он бригадир на стройке.
— Что же у вас стряслось? — спрашиваю я. — Вы пока хоть в двух словах скажите.
— А в двух словах только и скажешь, — разводит руками Сизых и вздыхает.
— Женщину, значит, нашли. Мертвую, конечно.
— Когда?
— Да вот, считай, час назад. С вечера котлован снежком припорошило. Издали ничего не видать. А как ребят на работу повыгонял…
— Это час-то назад?
— Ну, два. Что, я смотрел на часы, по-вашему? — начинает сердиться Сизых. — Как из управления приехал, так и повыгонял.
Я машу рукой:
— Ладно. Вы там ничего не трогали?
— Не. Что же, я книг не читаю? А ребята и подавно. Охраняют, значит, пока я тут.
— Тогда поехали, — решительно объявляю я. — Остальное по дороге доскажете.
Мы торопливо спускаемся по лестнице, минуем дежурного и выходим на улицу.
Погода отвратительная. Грязь, ветер и знобящий, сырой холод. Снег виден только на крышах домов и кое-где во дворах. Из-под колес машин веером разлетается жидкая грязь. С низкого, серого неба сыплют редкие снежинки, крутятся и, подхватываемые ветром, летят в лица прохожим.
Я нахожу нашу машину, и сильный ветер прямо-таки вдувает нас в ее холодное нутро. Сизых говорит водителю адрес, и машина, слегка забуксовав в глубокой грязи, срывается с места.
Ехать, оказывается, недалеко. Вот почему Сизых прибежал к нам, а не в местное отделение милиции.
|< Пред. 2 3 4 5 6 След. >|