Пикник с покойником   ::   Смирнова Алена

А облака текли по небу густыми пенными струями так быстро, что, казалось, солнце играет в чехарду с единственным неподвижным облаком.

Я начала тормошить полковника в шесть утра, уже совершив привычную пробежку вокруг дома и поплескавшись под душем. Он отбивался достойно: зарывал меня в простыни, накрывал свою взлохмаченную голову подушкой, цеплялся за край кровати при попытках спихнуть его на пол, но о пощаде не молил. Горд и, я бы сказала, джентльменист. Наверное, он достоин настоящей леди, в чем меня заподозрить нельзя. Я и рада бы, только никак не получается. Ну «подкрахмалиться» на людях, особенно несимпатичных и неискренних, еще удается. Зато при близких я «девчонка простая» — с чудинкой, но без привычки придуриваться, дабы стрясти с них что-нибудь.

В семь часов Измайлов резко сел и прорычал:

— Куда ты меня волочешь, Поля?

— На озеро, — невинно сообщила я. — Поплаваем, пикничок организуем. Заманчиво, правда?

— В десять твой план перестал бы быть осуществимым? Да или нет?

Полковник призвал меня к ответу за безобразия самым своим суровым голосом. Я для контраста откликнулась этакой птахой:

— Дождь может полить, Вик. А искупаться страсть как хочется.

— В пору моей юности был очень популярен тост: «Выпьем за страсть. Страсть как хочется выпить», — проворчал Измайлов. И сдался: — Ладно, поехали.

Он милый и, как раньше выражались, подхватной.

На самом деле в это воскресенье мне втемяшилось в идиотскую башку обязательно увезти его из города.