Декамертон   ::   Полякова Маргарита Сергеевна

Ну представьте: июнь, жара, идет очередная сессия, и я, после очередной консультации, плетусь по Московской, гадая, стоит ли открывать учебник, или ну его на фиг, и так сдам. Меня никто, не окликал. Нет. Я просто почувствовала спиной чей-то взгляд и обернулась. Это был Ник. Не знаю, какое там между нами было расстояние, но преодолелось оно мигом, и с воплем "Ник!" я оказалась у него на шее. Он тут же начал высыпать на меня кучу комплиментов и был откровенно рад нашей встрече. Вряд ли, конечно, хоть половина этих комплиментов была мною заслужена, но все равно было приятно. Я оглядела Ника с ног до головы. Он изменился – повзрослел и стал немного другим. Правда в чем-то, наверное, самом главном, он остался прежним. Таким же теплым и надежным другом, как прежде.

Я провела пальцем по его щеке. Нику шло быть слегка небритым. И вот что странно: вроде бы мы дружили с ним уже давно, вроде бы не так уж часто я его вспоминала за годы его армейской службы, а тут… Меня охватило такое теплое чувство! Я поняла, что просто счастлива его видеть, к горлу подкатил комок, а на глаза навернулись слезы.

– Ну вот еще… Сырость не разводи на одежде, – подшутил Ник.

– Я так рада, что ты мне встретился! Пошли ко мне!

Я притащила Ника в свою общажную комнату и начала радоваться. Пока я готовила ужин, Ник тоже не сидел на месте. Движимый чувством мужского долга, (как же – одинокая девушка), он вбил мне все гвозди, подправил стол и даже починил музыкальный центр. (Причем центр почти в своих целях, поскольку Ник без музыки не мог жить вообще, а тут притащил диск "Jetro Tull", который только что купил и, (конечно же), очень хотел послушать.