Платит проигравший   ::   Утгер Майкл

— Что ты хочешь мне сказать?

— Скажу, как только ты уберешь отсюда своих валетов.

Блэк кивнул и вытянул руку ладонью вверх. Ричи подошел и вложил в нее свои револьвер.

— О'кей. Погуляйте, ребята.

Охранники молча ретировались. Я уже знал, что они никогда не станут моими друзьями, правда, слезу ронять по этому поводу я не стал.

— Говори по делу, парень, не то пожалеешь, что на свет белый родился.

— Не так начинаешь, Блэк. Не прибегай к дешевым методам, я твоей шпаны не боюсь. Прислуживать тебе тоже не намерен. Речь идет о поставках «марафета». Ты ведь на волоске висишь, а я кое-что знаю, но информация стоит денег.

— Кто ты?

— О вот этого тебе лучше не знать. Я сам по себе, ты сам по себе. В этом месяце ты недополучил товар, а в следующий раз ничего не получишь.

— В чем твой интерес?

— Личные счеты. Скажу сразу, поставщика я не знаю. Через пару, тройку дней и о нем получу информацию. Ситуация такова: хозяин пересмотрел свои позиции, и ты в его планы не входишь.

— Тебя Феркенс подослал?

— Феркенс обычная шестерка. Он ни черта не знает и ни черта не может, его удел — котлеты с лотка.

— Кто хозяин?

— Сейчас не это важно. Есть оптовики, которые платят больше, чем ты, и берут все, а не часть. С ними риска меньше. Голова у тебя есть, сам бы мог сообразить.

Блэк положил револьвер на колени, достал из резной шкатулки длинную сигару, откусил кончик и выплюнул на ковер.