Платит проигравший   ::   Утгер Майкл

На земле лежали три человека, накрытые мешковиной. Торчащая из-под покрывала рука с кожаным манжетом куртки привлекла мое внимание. Я нагнулся и приоткрыл накидку у изголовья. Глаза темнокожего юнца были неподвижно устремлены вверх, вслед улетевшей к небесам душе. На его лице не было и тени испуга или растерянности. Он знал, на что шел, и понимал, какой конец его ожидает. У меня перед глазами всплыл силуэт женщины с ребенком па руках, тяжелый, обреченный взгляд ее потухших глаз.

— Вы его знаете, сэр? -услышал я голос за спиной.

Я выпрямился и взглянул на сержанта, стоявшего рядом.

— Нет.

— Тогда вам лучше уйти.

— Я так и сделаю.

Пропустив санитаров с носилками, я вернулся к воротам и решил воспользоваться «паккардом» Грелла. Из темноты мигнули фары. Ярдах в двадцати стояла машина и подавала мне сигналы. Я совсем забыл о ребятах Доила, на душе скребли кошки, а зубы скрипели от злости. Я, как паршивый хирург, не могу привыкнуть к крови и каждый раз выпадаю из рабочего ритма, когда натыкаюсь на смерть. Глупую смерть.

Я сделал несколько шагов вперед, в темноте хлопнула дверца, и мне навстречу вышел тот тип, который поджидал меня у отеля.

— Вы что-нибудь узнали? -спросил он приближаясь.

— Не очень много. Мне надо связаться с Дойлом. У вас в машине есть рация?

— В нашей есть, а вот у лейтенанта нет.

— Разве он не в управлении?

— Двадцать минут назад уехал в клуб «Козерог». Там что-то случилось.