Платит проигравший   ::   Утгер Майкл

Был я в Камер-Холле, видел труп, но добавить к этому мне нечего.

— Пришел, увидел, пожал плечами и ушел. Так? Не будь идиотом, речь идет об убийстве.

— Допустим. При чем здесь я?

— Нет, ты только взгляни на него! Ему льют в рот кипяток, а он писает ледяными кубиками…

— В этом все дело. Труп был ледяным к трем часам дня, когда я прибыл в Камер-Холл. Парня ухлопали за сутки до моего появления.

— Вскрытие покажет, — телеграфировал Паркинс от стены.

— О'кей! Если я ехал ухлопать его, то обошелся бы без местного ковбоя и сам нашел свою жертву, а не светил бы на дороге. К тому же в груди покойничка убийца забыл пулю двадцать пятого калибра, а я пользуюсь тридцать восьмым.

Сказав это, я осекся. До меня дошел смысл всей затеи, но с большим опозданием. Я попался на гнилой крючок. Не успел я привести свои мысли в порядок, как в кабинет вошел один из моих конвоиров и бросил на стол сумку Хэйзл.

— Нашли в его машине.

Харпер расстегнул ее и высыпал содержимое на стол.

— Вот и нужный калибр. Отнеси на экспертизу, Леви.

Сержант достал из шкафа пластиковый пакет, взял револьвер двумя пальцами за ствол и, упаковав, вышел, унося доказательство моего участия в грязной заварухе. Лейтенант что-то говорил Паркинсу, а я под его бубнеж промывал свои мыслишки. У меня взмок лоб. Как можно упустить из виду сумку с оружием? Мне ее подбросили, а я купился. Теперь все выглядит не так, как я успел себе нарисовать.