Платит проигравший   ::   Утгер Майкл

— Ты отличный малый, мне бы таким быть. Будь здоров!

Он выпил содержимое рюмки и вновь наполнил ее. Красотка с ягодицами, заметив нового потенциального клиента, тут же нарисовалась возле нас и расплылась в улыбке. Рот открыть ей по удалось. Мой сосед высыпал на нее пригоршню таких прилагательных и существительных, что ее ослепительная улыбка тут же потухла, словно произошло короткое замыкание.

— Ты сволочь, а не джентльмен, -слава богу, ее отвратный визг потонул в звуках очередного шлягера.

Теперь я был уверен, что появится она возле нас не скоро.

— Кто пускает сюда таких шлюх?

— Не надо суетиться из-за мелочей. Туда, откуда ты вышел, их не пускают.

Мне показалось, что на секунду его взгляд стал трезвым.

— Да?

— Вероятно.

Он повернул ко мне голову и попытался найти мое лицо.

— Ты там бывал? -спросил он тихо.

— Вряд ли тебе нужен ответ. Он метнул голову в сторону бармена, затем обратно.

— Они мерзавцы! Я не за то платил, чтобы мне пудрили мозги.

Сосед сунул руку в карман смокинга, вытащил что-то плоское и убрал руку под стойку. Я посмотрел вниз. Он держал между коленями три картонки, да которых были приклеены его фотографии. Он сложил их вместе и постучал стопкой по ладони.

— Бешеные деньги, а в результате-шиш!

— Им недостаточно? — спросил я, стараясь изобразить на своем лице полное безразличие.

— Товара у них нет, суки! -прошипел парень.

— Временные трудности.