Игрушка богатого человека   ::   Вейр Тереза

Кто это? Кто…

— Папа?..

Глория?

Он вытащил холодный железный крючок из петельки и медленно открыл дверь.

Женщина. Черные волосы. Не Глория. Темные глаза. Незнакомка.

— Это я, Сара.

Опять это глупое сердце сыграло с ним шутку, как уже не раз в последнее время. Это была не боль, а какое-то странное ощущение, сбой ритма.

Он заглянул ей через плечо. На подъездной дорожке не было машины.

— С-сара?

Десять лет он не произносил ее имени. Начинать заново было нелегко.

— Можно мне войти?

Франклин открыл дверь чуть пошире, а сам посторонился. Вот эта самая дверь провисела на этих самых петлях вот уже сорок лет. Когда Саре было три года, она не дотягивалась до ручки, поэтому он прибил низко на двери деревянную катушку, чтобы она сама могла себе открывать. Катушка все еще была на прежнем месте.

Сара перешагнула через порог, и он закрыл за ней дверь.

Как во сне.

Миллион раз ему снился этот сон. Но сейчас он ощущал запах ночи, сквозняк холодил его голые лодыжки. Он последовал за ней, не сводя с дочери глаз. У него не укладывалось в голове, что она здесь. В кухне она повернулась к нему и смущенно улыбнулась:

— Извини. Я знаю, уже поздно.

Поздно… Да, поздно. Она опоздала на десять лет.

Она вздохнула и отвернулась, кусая нижнюю губу. Он помнил эту ее привычку. Сара всегда была не похожа на других женщин из его семьи. Никогда она не была бойкой и разговорчивой.