Игрушка богатого человека   ::   Вейр Тереза

Начищенный мастикой и до блеска отполированный катафалк остановился в конце подъездной дорожки, и Сэмюэль вылез из его объемистого чрева. Для этого визита он вырядился в свой парадный темный костюм. В руке он держал урну. Черную. Лакированную.

— Прах вашего мужа, — объявил он. Сара отступила на шаг.

— Мне он не нужен.

Официально-торжественное появление Сэмюэля несколько скомкалось.

— Н-но… — Он огляделся вокруг, словно в поисках понимания и поддержки. — Если хотите, я мог бы устроить небольшую церемонию… Я был бы только рад…

— Нет.

Он упорно гнул свое:

— Прах в вашем распоряжении, и вы можете делать с ним все, что угодно…

С этими словами Сэмюэль протянул ей урну. Сара не взяла ее, и он шагнул ближе. Она отшатнулась и неловким движением локтя задела урну. Урна выскользнула из рук Сэмюэля и опрокинулась на землю, крышка отлетела при ударе.

Сара в ужасе уставилась на пепел, рассыпавшийся по земле у ее ног. Легкий ветерок подхватил пепел и швырнул его ей на одежду, на теннисные туфли… Серый, серый пепел.

Она завизжала и отпрыгнула, судорожно принялась стряхивать пепел, но он прилип намертво. Сара взглянула на свои ладони.

Черные.

Сдерживая рвущийся из горла крик, она бросилась за дом — туда, где стояла цистерна с водой, и задыхаясь, с беснующимся в груди сердцем, крутанула ручку.

Сара подставила руки под ледяную струю, даже не замечая, как темнеют намокшие рукава куртки.

— Сара?

Голос Нэша. Встревоженный. Недоумевающий.