Итальянские каникулы   ::   Филлипс Сьюзен Элизабет

— Довольно жалкий итог, верно?

В дверях стояла Изабел, завязывая на талии халат. Горло снова сдавило дурнотой.

— Почему ты так говоришь?

— Два месяца. Двенадцать писем, — тяжело вздохнула Изабел, сунув руки в карманы халата. — В мои золотые деньки, солнечный мальчик, они приходили мешками.

Он так порывисто вскочил, что письма посыпались на пол.

— Спасение душ, по-моему, основано не на количестве, а на качестве, не находишь?

Изабел как-то странно взглянула на него.

— Я только хотела сказать, что так много имела и не смогла удержать. Все испортила!

— Ничего ты не испортила! Прочти эти письма! Только прочти письма и перестань, черт возьми, жалеть себя!

Он вел себя как последний подонок, и любая другая женщина разорвала бы его в клочья. Но не Изабел. Она даже не поморщилась, только мгновенно погрустнела, и его словно по сердцу полоснули.

— Может, ты прав, — кивнула она, отворачиваясь. Он было начал извиняться, но заметил, что глаза ее закрыты. Этого он не вынесет. Он знал, как справиться с женщинами, которые плачут, орут, ругаются, но как общаться с женщиной, которая молится?!

Пожалуй, самое время поступать геройски, как бы это ни шло против его натуры.

— Мне нужно возвращаться. Увидимся утром, на сборе винограда.

Она не взглянула на него. Не ответила.