Белорусский набат   ::   Черкасов Дмитрий

Именно с этой целью Виктор Васисуальевич приехал в неприметный офис, спрятавшийся в одном из тихих московских переулков.

— Привет, Леша.

— Здорово, Витя. Все растешь.

— Где здесь поговорить спокойно можно?

— Пошли.

Отставной майор и действующий генерал полковник спустились по железной винтовой лесенке в подвал, миновали складское помещение, сплошь заставленное ящиками рыбных консервов, и очутились в закутке, где стояли два стула и массивная напольная пепельница. Под потолком располагалось слуховое оконце.

— Место надежное? — забеспокоился Чаплин.

— Обижаешь. Надежней не бывает. Курилка. Сюда все ходят — и наши, и грузчики из соседнего магазина, — потому никому неинтересно, о чем здесь базарят. Ну, зачем позвал?

— Проблемка образовалась.

— Имя у этой проблемки есть?

Майор не комплексовал на тот счет, что из офицера контрразведки давно превратился в наемного убивца. И уже не удивлялся тому, что заказами его обеспечивали как бывшие, так и ныне действующие сослуживцы.

— Есть. И ты его знаешь.

— Вот даже как! И кто на этот раз?

— Анатолий Александрыч...

— Фью! Но он же во Франции.

— Скоро будет здесь.

— Нельзя допустить его приезда?

— Да нет, — Чаплин поерзал на скрипучем стуле. — Пусть едет. Но до президентских в будущем году дотянуть не должен.

— Насколько срочно?

— Я же поставил срок...