Победителей не судят   ::   Пронин Виктор

Марина уложила Касьянина на диване в большой комнате, вызвала «Скорую помощь», сходила к соседям за йодом. Все это она проделала быстро, решительно, немногословно, но мелькала, все-таки мелькала время от времени на ее губах усмешечка — дескать, надо же, как мужика угораздило.

— Ты что, поддал там? — спросила она наконец, остановившись у дивана.

— Нет.

— Один был?

— С Ухаловым.

— И не поддали?

— Нет.

— А он? Выжил?

— Не знаю... Позвони.

Марина постояла некоторое время, словно прикидывая, нет ли в просьбе мужа провокации, не уронит ли она себя этим звонком. Но к телефону подошла и медленно, все еще колеблясь, набрала номер.

— Ухалов? — требовательно спросила она.

— Ну? Ухалов.

— Жив?

— Кто говорит?

— Касьянина. Мариной меня зовут.

— А, Мариночка! — обрадовался Ухалов. — Прости, не узнал твоего божественного голоса!

— Это сколько же божественных голосов тебе звонят, если мой не узнал?

— Позванивают иногда, позванивают, — рассмеялся Ухалов. — А что Илья? Он уже вернулся?

— Будет жить.

— Не понял?

— Докладываю... Илья пришел домой пять минут назад. Ты вот мой голос не узнал, а я его самого не узнала. Только по Яшке и догадалась, что это Касьянин.

Морда — сплошной синяк, глаза не смотрят, язык не ворочается. Весь в кровище.

— Подожди, подожди, — зачастил Ухалов. — Ему что — по физиономии врезали?

— Миша, ему так врезали, как еще никогда не врезали.