Почему же не Эванс?   ::   Кристи Агата

Я, как и полагается, с цветами. В лилиях есть нечто кладбищенское, но выбирать было не из чего.

– Что вы, леди Франсез, они восхитительны, – сказала сестра. – Пойду поставлю их в вазочку.

Она вышла из комнаты.

Франки села на стул, предназначенный для посетителей.

– Ну, Бобби, – сказала она. – Что все это значит?

– Случай и вправду презабавный, – сказал Бобби. – Я тут у них произвел настоящий фурор. Восемь гран [13] морфия, не меньше. Они хотят написать обо мне в «Лансет» [14] или в «Б. М. Ж.».

– Что это за Б. М. Ж.? – перебила его Франки.

– Британский медицинский журнал.

– Чудненько. Валяй дальше, Бобби, выкладывай, в какие еще журналы они о тебе напишут, смотри какой-нибудь не пропусти.

– А известно ли тебе, моя милая, что полграна – смертельная доза? Я должен был бы быть в шестнадцать раз мертвее мертвого. Правда, был еще один – оклемался после шестнадцати гран, но восемь тоже неплохо, согласна? Я у них герой. Такого случая в их лечебнице еще не было.

– Им крупно повезло.

– А то нет. Теперь есть о чем говорить с остальными пациентами.

Снова появилась сестра, держа в руках две вазочки с лилиями.

– Ведь правда у вас никогда не было такого случая, как мой? – тут же спросил ее Бобби.

– Да уж, мистер Джоунз, вы бы не здесь должны были быть, а на кладбище, – сказала сестра. – Но, говорят, молодыми умирают только праведники. – Довольная собственным остроумием, она хихикнула и вышла из комнаты.