Под прицелом   ::   Леонард Элмор

За его спиной, позади стройных берез, свет прожекторов освещал пластмассовых фламинго и крашеные камни.

Райан подошел.

– Просто гуляю по берегу.

Мистер Маджестик раскурил сигару, затянулся, помахал спичкой.

– Бейсбол начался. Я начал смотреть у Фишеров, да они стали укладывать детей.

– Кто, вы сказали, Балтимор?

– Бостон.

– Точно, Маклейн в игре. Может быть, попозже заскочу.

– Счет пока не открыт, – сообщил мистер Маджестик. И почти без паузы добавил: – Твой приятель был тут с час назад.

– Кто?

– Боб-младший. – Мистер Маджестик попыхивал сигарой, наблюдая за Райаном. – Сказал, будто видел тебя на охотничьем участке, считает, что ты вторгся в чужие владения.

– Так и сказал?

– Ты ему вроде говорил, что работаешь здесь, вот он и решил проверить.

– Вы сказали ему, что я работаю?

– Ты же работаешь, правда? Еще посоветовал ему как-нибудь выпить с тобой по паре пива и покончить со всей этой белибердой.

– Я об этом позабочусь.

– Он неплохой парень. – А так как Райан промолчал, мистер Маджестик поинтересовался: – Как насчет дома с участком? Что думаешь?

– Не знаю. С виду все в порядке.

– Возможности видишь?

– Ну, Боб-младший похвалился, что дробовиком подстрелил там оленя, так что, может быть, место хорошее.

Мистер Маджестик прищурился от сигарного дыма.

– Так что ж ты делал, ради господа бога, дрался или беседовал?

– По-моему, ситуация была забавная, – ответил Райан.

– Похоже на то.