Мелодии осенней любви   ::   Барская Мария

 — Представляете, я потом стану хвастаться подругам, что уменя пил кофе сам Марлинский!

Она распахнула дверь. Они вошли в прихожую.

— Ирина, вы преувеличиваете мою знаменитость. Я все же классический пианист, а не поп-звезда.

— Ну и что, — вешая плащ, возразила она. — Ростропович тоже классический виолончелист, а его знают не меньше, чем поп-звезду. И Спивакова тоже.

Давид тоже повесил свой плащ на крючок и пристроил в углу сумку.

— Боюсь, народные массы Киркорова знают гораздо лучше.

— Завидуете? — лукаво глянула на него Ирина.

— В чем-то, бесспорно, да, — кивнул Давид. — Если бы так же слушали настоящую музыку…

— Ну вам-то вроде грех жаловаться. Полные залы по всему миру собираете.

— И все равно, наше искусство волей-неволей приходится признать элитарным. И объем залов у нас не тот. Согласитесь, Ирина, даже Карнеги-Холл — это не спортивный стадион.

— Ну и попса теперь уже стадионы редко собирает, — сказала Ирина.

— Да, но слушают все равно в основном ее. Не важно где.

— Согласна. Ну проходите в комнату. Или лучше на кухню?

— Давайте по-московски на кухне, — обрадовался он. — Так редко на родину вырываюсь.

— Ой, вы же после репетиции. Есть, наверное, хотите, — спохватилась она. — Правда, у меня ничего особенного нет.

— Да что вы, что вы! — запротестовал он. — Мало того, что свалился на вас, как снег на голову.

— У меня есть кислые щи с грибами.