Подруга мента   ::   Смирнова Алена

— Спятила? Хотя тебе сегодня досталось.

— Нет, я не про эту мерзопакость… Я про «уважаемого человека».

— Ты, Поленька, не зарывайся.

— Да послушай меня. Когда такие, как Валентин Петрович, киоски держали…

— Откуда сведения?

— Интуиция, ха-ха-ха…

— Полина!

— Все, все. В общем, была у меня знакомая. Выскочила замуж лет в семнадцать и зажила настоящей барыней. То есть, подвыпив вечером с сестренкой и ее благоверным, шли они ликерчику прикупить. А тверезый муж под одно, как говорится, навещал свои точки. Ему тогда улица принадлежала еще не целиком, и хорошим тоном считалось облагодетельствовать конкурента, отовариться у него.

— Поля, детка…

— Перестань, белый воротничок, ты деньги компьютером делал. А они утюгом и ломом. Но я о другом. Девицу и ее сестру пустили с заднего киоскового хода к широкому выбору, а муженек тем временем базарил с владельцем возле окошечка. И, прикинь, девочки с продавщицей не поладили. Не прогнулась, видно, по ранжиру труженица. Дошло у них до драчки. Метелят они друг друга, а юная леди и думает: «Что я делаю, я не должна, я права не имею… Ведь я жена такого уважаемого на этой улице человека…»

Он ничего не сказал, сидел и смотрел на меня. А его шофер и телохранители извивались от хохота.

— Прости, — вздохнула я.

И он, как недавно Измайлов, улыбнулся:

— С возвращением.

Потом тихо и сухо велел своим:

— Молчать.