JК
Белый легион: Террор не пройдёт! :: Рясной Илья
Страница: 33 из 426Успокойся, — то ли себе, то ли собеседнику сказал Гурвич. Дал отбой. И присел на лавке, замерев и тупо уставившись в дощатую стену, на которой был зачем-то накрепко прибит барометр.
Девушка насторожённо погладила его по плечу.
— Ну, котик, чего случилось? Он не ответил.
— Чего киснешь, красавец?… Ох, какой хмурый. Сейчас мы тебя успокоим, — она потёрлась голой грудью о его плечо, её руки поползли вниз.
— Отстань! — заорал Гурвич, резко оттолкнув её.
— Ты чего, совсем? — обиделась Наташка.
— Извини… У меня… У меня друг умер.
— Как умер?
— Отравился… Или отравили…
— Отравили?! — изумлённо уставилась на него девушка.
— Да… Но это начало. Всех нас перебьют… Я как чувствовал…
Он начал одеваться.
— Надо ехать… Надо…
Девушка смотрела на него, как на психа…
— Извини, крошка, — застегнув рубашку, кинул он ей. — Пока.
Он вышел из бани, согнувшись от удара мокрого снега. С утра зарядил этот снег, будь он неладен. И тучи — низкие, давящие. Куда подевалось вчерашнее солнце?
— Во, психический, — покачала головой деваха, глядя на захлопнувшуюся дверь.
— Люблю огонь, — сидящий на корточках молодой плечистый чеченец с наивным дурашливым лицом ткнул кочергой в уютно потрескивающие в камине поленья. — В горах огонь — тепло, хорошо… И редко.
— Почему редко? — спросил Глеб, комфортабельно устроившийся в плетёном кресле с мягкими подушками.
— Огонь — нельзя. Самолёт прилетит.
Девушка насторожённо погладила его по плечу.
— Ну, котик, чего случилось? Он не ответил.
— Чего киснешь, красавец?… Ох, какой хмурый. Сейчас мы тебя успокоим, — она потёрлась голой грудью о его плечо, её руки поползли вниз.
— Отстань! — заорал Гурвич, резко оттолкнув её.
— Ты чего, совсем? — обиделась Наташка.
— Извини… У меня… У меня друг умер.
— Как умер?
— Отравился… Или отравили…
— Отравили?! — изумлённо уставилась на него девушка.
— Да… Но это начало. Всех нас перебьют… Я как чувствовал…
Он начал одеваться.
— Надо ехать… Надо…
Девушка смотрела на него, как на психа…
— Извини, крошка, — застегнув рубашку, кинул он ей. — Пока.
Он вышел из бани, согнувшись от удара мокрого снега. С утра зарядил этот снег, будь он неладен. И тучи — низкие, давящие. Куда подевалось вчерашнее солнце?
— Во, психический, — покачала головой деваха, глядя на захлопнувшуюся дверь.
— Люблю огонь, — сидящий на корточках молодой плечистый чеченец с наивным дурашливым лицом ткнул кочергой в уютно потрескивающие в камине поленья. — В горах огонь — тепло, хорошо… И редко.
— Почему редко? — спросил Глеб, комфортабельно устроившийся в плетёном кресле с мягкими подушками.
— Огонь — нельзя. Самолёт прилетит.