Белый легион: Террор не пройдёт!   ::   Рясной Илья

Крутой такой… Армянин… Или еврей… Из Москвы её везли… Ах, какая была… Ох, какая кожа… Ох, как я с ней…

— Блондинка?

— Да нет, рыжая такая. Но неважно… Жалко даже её было.

— Почему жалко?

— Что-то там не получилось. Базар-мазар с её отцом не пошёл…. В общем, пришлось её стрелять. Я и стрелял… Раз — и все. Перед видеокамерой… Но хорошая была…

— Да. Бывает, — рассудительно произнёс Глеб.

— Бизнес, — развёл руками чеченец.

Атаман, сидевший на кожаном диванчике в углу, хмуро уставился прямо в затылок молодого чеченца. Если бы боевик поймал этот тяжёлый взор, то наверняка сейчас бы не чувствовал себя так комфортно. Так глядят, когда целятся перед контрольным выстрелом.

Через четверть часа послышались звуки автомобильных моторов.

— О, приехали. — Второй чеченец, низкорослый, с длинными руками, похожий на пастуха из высокогорного аула, появившегося на свет от порочной связи его матери со снежным человеком, бросился на улицу открывать ворота.

Глеб выглянул в окно. В ворота въезжал «Мерседес» с тёмными тонированными стёклами. Черт возьми, бронированный… При определённом раскладе этот фактор может обернуться серьёзными проблемами… Джип «Паджеро» цвета вишнёвый металлик — машина сопровождения с охраной — припарковался за воротами рядом с зелёным «БМВ».

Из соседней комнаты появился тучный оперативник, который недавно на шоссе столь убедительно сыграл роль старшины-гаишника. Он подталкивал в спину вялого, шаркающе передвигавшего ноги Руслана.

— Ну что, Руслан. Иди, встречай гостя, — кивнул Глеб.