Белый легион: Террор не пройдёт!   ::   Рясной Илья

Ноги болтались в воздухе…

Вытянув руки, разжал пальцы. Земля больно ударила по подошвам. Гурвич упал на землю, испачкав брюки и куртку в грязи. Приподнялся. Ощупал ногу. В порядке.

Он подобрал сумку. Направился к заборчику. Перевалился через него с трудом.

Теперь перед ним расстилался небольшой пустырь. Дальше шли участки. Огороды. Гурвич огляделся. Ничего подозрительного…

Он вздохнул и потопал прямо по грязи. Асфальтовый путь ему заказан.

Когда ботинки его отяжелели от прилипшей грязи, а сам он стал похож на чучело, удалось выбраться на шоссе. Огляделся. Решил, что достаточно удалился от станции. Преследователи, наверное, переполошились. Начнут его искать. Так что надо уматывать отсюда как можно дальше.

Он отряхнулся, соскрёб грязь с куртки и брюк, отбил её с ботинок. И поднял руку, призывая остановиться грозно урчащий «КамАЗ». Машина притормозила.

— Тебе куда? — спросил шофёр.

— Куда подальше…

Водитель с подозрением посмотрел на него. Потом бросил:

— Ты мне все сиденья замызгаешь.

— Пятьсот рублей. Хватит?

Водитель прикинул что-то про себя. Кивнул:

— Залазь…

«КамАЗ», зарычав, рванул вперёд.

— От кого бежишь? — спросил водитель.

— От себя…

— А, интеллигент. Весной у вас бывает… Метания души, — водитель довольно хмыкнул.

— Да в гости зашёл. И не вовремя.

— Муж, — водитель хохотнул.