Покореженное эхо   ::   Март Михаил

— Хорошо, Виктор Николасвич. Кораблеву он больше не нужен?

— Нет. Труп он осмотрел, теперь пылинки с пола собирает.

— Увозите. Учтите, от вскрытия зависит припев всей песни. Не подведите.

— Ладно тебе, Степа. Каждый раз одно и тоже.

— Однако ты первый развел руками.

— Я тут не причем. Настя шухер навела.

— И эту версию примем во внимание. Только у Насти калибр покруче будет.

Врач отправился на улицу за санитарами.

— Тут вот что, Настя, просьбочку я твою выполнил. За покойничка нам не уцепиться. Чистый парень. Фирмач. Зарабатывал хорошие деньги, платил все налоги, занимался спортом. Упрекнуть нам его не в чем. Хуже всего то, что он сирота и не женат. Прокуратура, конечно, даст санкцию на обыск его квартиры, но вряд ли это поможет делу. Либо он честный парень, либо слишком умный.

— Честных не убивают, а умные уворачиваются. Бьюсь об заклад, что его укокошили. У меня эта девчонка из головы не выходит. Ты понимаешь, Степа, я ведь неплохо разбираюсь в людях. Ложь очень трудно скрыть, тем более на протяжении двух часов. Именно столько, в общей сложности, я с ней общалась. И тут еще этот портье. Он-то видел ее сестру и мужика этого видел. И шляпу запомнил, и зонт, и номер машины. Все ясно, как на ладони, а понять я ни черта не могу. Еще письмо сестры меня с толку сбило.

— Покажи-ка мне это письмо!

— Блин! Я же его не взяла! В офисе осталось. Но кто же знал?

— На пенсию пора, Настена. Ошибка за ошибкой. Тебя трудно узнать.