Опаленные страстью   ::   Кэнхем Марша

— Мне, наверное, что-то приснилось, — сказал Эмори.

— Наверное, — заметила пожилая дама, указывая на скомканное одеяло.

И тут он увидел, что одеяло сползло ниже пояса.

— Простите, — пробормотал он, натянув его до самого подбородка.

— За что? — усмехнулась дама. — Ты превратился в прекрасного мужчину, Эмори Олторп. Когда я видела тебя в последний раз, ты был тощим щенком и понятия не имел, как пользоваться бритвой.

— Вы, должно быть, Флоренс. — Он посмотрел на своего ангела, но девушка стояла, опустив глаза.

— Ты звал меня тетушкой Лэл, но Флоренс тоже сойдет. Тебе лучше, Рори, дорогой? Аннели вчера сказала, что у тебя что-то с памятью.

— Вчера? — Эмори сдвинул брови. — А разве не сегодня утром?

— Видимо, она перестаралась с опием, — сухо произнесла Флоренс. — Мы просидели весь день в надежде, что ты очнешься, но, увы, ты проспал всю ночь. И это очень расстроило твоего брата, который накануне вечером надеялся увидеть тебя в полном здравии.

— Мой брат… — Эмори бросил взгляд на своего темноволосого ангела. Девушка ни разу на него не взглянула. — Стэнли?

— Да, — просияла Флоренс. — Ты вспомнил?

— Нет. Ничего, кроме имени.

— О Боже! Я так надеялась, что, отдохнув за ночь, ты хоть что-нибудь вспомнишь, что даже не сказала ему о твоих осложнениях.

— У меня в памяти ничего не осталось, как на доске, с которой все стерли. Какие-то расплывчатые образы, обрывки картин. Но я не могу все это связать воедино.