Страница:
275 из 338
Милиционер сделал вид, что видит меня впервые, вскинул руку к форменной ушанке:
— Документы ваши, пожалуйста…
Я только руки развел:
— Друг, ты же меня проверял. И Вагин из криминальной милиции округа тоже. Помнишь?
Мент не прореагировал — я словно обращался к стене. Солдатики простуженно шмыгали носами, старались на меня не смотреть…
— Документы… — повторил патрульный.
Не глядя, я нащупал в кармане картонный жесткий прямоугольник, сунул в руки патруля.
Уже подавая, понял, что предъявляю липовый паспорт, отобранный у кидалы…
Но менять было поздно.
Ничто во мне не дрогнуло, пока мент вглядывался в неясное при недостаточно ярком освещении фото, вчитывался в трудную нерусскую фамилию…
Еще он взглянул на мигрантскую регистрацию, она была у кидалы в порядке.
Мент не спешил, помотал мне нервы, сколько смог. Он вытащил постовую книжку на всякий случай, проверил ориентировки на разыскиваемых. К моему счастью, этим вечером на разводе патруля в округе нашего крестника-кидалу не вспоминали…
Возвращая ксивы, мент вновь козырнул. Молоденькие солдаты неловко переминались с ноги на ногу…
Мне больше нечего было делать в этом дворе…
Уходя, я заметил, как мент что-то записывает в свою патрульную книжку. Без сомнения, трудную армянскую фамилию кидалы.
«Бдительный, блин!.. „Отличник службы“… Раньше бы я только приветствовал это качество.
В троллейбусе я ехал один.
Водитель по переговорному устройству спросил меня:
—Далеко?
—До метро!
На остановках он больше не тормозил.
|< Пред. 273 274 275 276 277 След. >|