Портрет моего сердца   ::   Кэбот Патриция

В полумраке спальни трудно было разглядеть детали, но человек, сидевший на краешке ее постели, был похож… ростом и обликом…

— Джереми? — осторожно произнесла она. — Это ты?

— Он самый! Единственный и неповторимый. — Герцог смахнул выступившие слезы. — Господи, ну и вопль! Ты орала, как Прейхерст, когда мы свесили с галереи Большого холла змею и стали ее раскачивать.

— Какого… — Мэгги не оторвала от него изумленного взгляда. — Что ты здесь делаешь?

— Я здесь живу. Это мой дом. Не забыла? — ухмыльнулся он, кивком указывая на ее ночную сорочку. — Ты всегда надеваешь такие унылые рубашки? Нет ли у тебя чего-нибудь с кружевами?

Мэгги покраснела. Господи, Джереми! Вернулся из Индии! Джереми в ее спальне! Наверняка это лишь сон. Один Бог знает, как мечтала она о его возвращении. Хотя никакой сон не был таким… таким… Джереми, о котором она грезила, никогда бы не шлепнул ее по попке.

Однако Джереми, которого она видела во сне, никогда бы не обручился с индийской принцессой.

— Ч-что ты делаешь в Англии? Как я поняла… Я думала…

— Что я останусь в Индии, пока там не сгнию? Ты ошибалась.

Мэгги перевела взгляд на дверь спальни. Закрыта. А где же принцесса? Ждет в прихожей?

— Ты вернулся… один?

— А разве ты видишь рядом со мной кого-то еще? Конечно, я один, Мэгги. Что тебе в голову взбрело? Похоже, ты сильно поглупела с тех пор, как я уехал.