Повелитель ночи   ::   Патрик Лора

Если вы хотите меня о чем-то спросить, спрашивайте.

Миссис Морган оторвалась от толстенного альманаха и неожиданно посмотрела на руки племянницы.

— У тебя грязь под ногтями.

— Вы не слышали, что я сказала? Я не замужем. Мой жених сбежал от меня в день свадьбы.

Человек, который спит в моей спальне, мне не муж. Я наняла его на роль мужа. Мой медовый месяц — выдумка. И виноваты во всем вы.

— Почему?

— Потому что мне нужны деньги из трастового фонда. Потому что я хочу сделать в своей жизни что-то полезное. Потому что я не хочу ждать до тридцати пяти лет. — Выпалив все это на одном дыхании, Кэрол взяла паузу перед заключительной частью своей небольшой речи. — Вопрос стоит так: либо вы отдаете мне деньги, либо никогда меня не увидите. — Она сложила руки на груди, на всякий случай скрестив пальцы. Если Стефани Макалистер была права, то тетя должна капитулировать.

— Ты знаешь мои правила.

— Ваши правила! Это же смешно. Деньги принадлежат мне. Их заработал мой отец. Он всего лишь доверил вам сохранение наследства. Ему и в голову бы не пришло, что вы станете размахивать предо мной этими тремя миллионами, как костью перед собакой, и заставлять меня танцевать на задних лапках. Вы отдадите деньги или нет?

— Нет.

— Тогда я ухожу, и вы никогда меня не увидите.

Кэрол слышала, как стучит в груди сердце.

Хотя они никогда не были особенно близки, тетя оставалась ее последней родственницей.