Порча на смерть   ::   Зайцев Михаил

Стоя на эскалаторе, хотел спросить у соседа сверху или у соседки снизу, который час, но передумал, поберег нервные клетки. И от табло электронных часов на выходе из подземки отвернулся.

Пока Сергач отбывая срок в плену у метрополитена, на улицах совсем стемнело, зажглись фонари, вспыхнули прожектора фар, и погода резко переменилась — ветер утих, иссякли снежные запасы в поднебесье, однако тучи по-прежнему нависали над Москвой рыхлым непроницаемым колпаком, и оставалось загадкой, как там луна? Появилась на горизонте или же нет пока?

Зато первый взгляд на автостраду обнадеживал. По крайней мере, в обозримом далеке ни заторов, ни пробок не наблюдалось. Стоило подойти к бордюру, взмахнуть зеленой купюрой, и тут же рядом остановилась красавица «Вольво».

— Садись, земляк. — Рабоче-крестьянской внешности шоферюга не поленился проявить радушие, распахнуть дверцу перед держателем американской денюжки. — Куда опаздываешь?

— Гони в Марьину Рощу. — Сергач утонул в мягком кресле. — Куда конкретно, покажу, когда доедем. Домчишь в рекордные сроки, дам еще сотку.

— Баксов? — «Вольво» плавно набирала скорость, словно собиралась взлетать.

— Нет, тугриков.

— Юморист! По рукам, земляк. Я здешний, марьинский, ломанемся козьими тропами, лайба казенная, ее не жалко, устроим «Кэмел Трофи». Гаишникам кто платит? Ты?

— О'кей, штрафы ГИБДД за мой счет, но, ежели лайбу помнешь, я не отвечаю.

— Справедливо.

Шоферюга «ишачил на фирму», капиталисты платили ему, «как негру», а сами «жировали, козлы».