Последний самурай   ::   Воронин Андрей

Всплеск в тишине.

– Не понял, – сказал Мещеряков. – Это еще что такое?

– Это стихи одного великого японца, который умер еще в семнадцатом веке. Его звали Басе. А вообще-то, это мое настроение. Старый пруд, тишина… Всплеск, а потом снова тишина.

Мещеряков еще немного покряхтел, скрипя сеткой кровати. Ему казалось, что он понял Илариона. Тут он увидел на подоконнике коробку конфет, поверх которой лежал букет полураспустившихся роз, и обрадовался возможности сменить тему.

– Ты зачем приволок этот веник? – сердито спросил он, указывая на букет. – Кажется, я еще не покойник. И шоколад.. Я здесь этого шоколада нажрался на три жизни вперед. Говорят, полезно.. Ей-богу, как увижу апельсин или шоколадную конфету, так пошел бы и удавился.

– Живи, Андрюха, – сказал Забродов. – Это не тебе, это так… А тебе – вот.

Он бросил взгляд на матовую дверь палаты и вынул из кармана куртки плоскую стеклянную фляжку, под самую пробку наполненную коричневой жидкостью Мещеряков с неожиданным проворством схватил фляжку и, в свою очередь воровато покосившись на дверь, быстренько затолкал драгоценный подарок под подушку.

– Небось армянский, – проворчал он вместо слов благодарности. – Все у тебя, Забродов, шиворот-навыворот. Кому рассказать – побывал человек в Японии и вернулся с пустыми руками! Даже бутылочку сакэ старому другу не привез.

– На кой черт тебе сакэ? – спокойно ответил Иларион.