Потерявшие солнце   ::   Есаулов Максим

– Что произошло, Антон?

Антон оторвался от окна, молча пригладил волосы, глядя в осколок зеркала, пришпиленный к шкафу, надел куртку, прикурил и взял со стола блокнот. С треснувшего потолка срывались равнодушные холодные капли.

– Ничего, просто обрыдло все это. Я в адрес, на Стачек.

На лестнице у окна стояла Горелова и смотрела на шелушащиеся дождевые струи. Он не остановился.

– Будьте любезны Анну Сергеевну.

– Секундочку.

Цыбин смотрел на суету Невского. Сотни людей неслись через дождь, штурмовали троллейбусы, сновали по магазинам, давились гамбургерами. У них была обыкновенная нормальная жизнь. Они знали, что будут делать завтра, где жить, с кем жить и как жить. Он не знал, завидует им или нет. Он знал, что ему будет их всех не хватать. Всего города. Даже такого дождливого и пасмурного. Давно забытые лирические токи души кружили его по центру уже полдня. Было легко и свободно. Он постепенно привыкал к мысли, что все кончилось.

– Алло.

– Привет.

– Привет. Ты где? – Ее голос казался теплым.

– Недалеко. Я взял билеты. Насовсем.

Он помолчал. Она тоже.

– Отпразднуем?

– Конечно. Я освобожусь через полчаса.

Он положил трубку. Что-то неприятно подтачивало изнутри. Хотелось больше эмоций с ее стороны.

Дождь неожиданно ослабел. По воздуху носились терзаемые ветром облака водяной пыли. Он остановился у окна закусочной быстрого питания и прикурил, пряча огонек за отворотом плаща.