JК
Потерявшие солнце :: Есаулов Максим
Страница: 278 из 308Монотонный шум дождя нарушался воем ветра и кряхтением деревьев.
– Всю жизнь мечтал: ночь, кладбище. – Максаков вытащил из-под сиденья американский фонарь-дубинку.
– Это покойников лупить, шеф? – Андронов приплясывал под дождем.
– Нет, тебя, если не объяснишь, зачем мы сюда ночью приперлись.
– Какая ночь! Шесть вечера.
– Давай пошли. Хватит базарить.
Дождь хлестал как сумасшедший. Деревья гнулись под ударами ветра. Где-то с хрустом ломались ветки. Ноги мгновенно промокли. В воздухе носились мокрые листья.
– Действительно шторм! – почти в ухо крикнул Максакову Антон. – Деревом бы не пришибло!
– Андронова убью! – невпопад ответил тот. – На базу приедем, и убью, католика хренова.
– Где это место?! – Стас обернулся. Струйки воды стекали у него по лицу.
– Вон! – Антон махнул рукой в сторону восьми крестов на отшибе.
– Дайте фонарь.
Антон и Максаков прижались к стволу дерева. Антон безуспешно пытался прикурить. Оба смотрели, как мелькает между дождевыми струями дождя желтое пятно фонаря.
– Эй! Ветераны! Двигайте сюда!
Андронов, мокрый насквозь, стоял, направив луч на одну из могил.
– Вот то, что мы ищем!
Лицо его было радостно-насмешливым.
– «Цыбин Ярослав Иванович, 1973–1999», – прочел Максаков. – Но почему именно этот?!
– Крест! – Андронов скользнул фонарем по черному гранитному кресту.
– Всю жизнь мечтал: ночь, кладбище. – Максаков вытащил из-под сиденья американский фонарь-дубинку.
– Это покойников лупить, шеф? – Андронов приплясывал под дождем.
– Нет, тебя, если не объяснишь, зачем мы сюда ночью приперлись.
– Какая ночь! Шесть вечера.
– Давай пошли. Хватит базарить.
Дождь хлестал как сумасшедший. Деревья гнулись под ударами ветра. Где-то с хрустом ломались ветки. Ноги мгновенно промокли. В воздухе носились мокрые листья.
– Действительно шторм! – почти в ухо крикнул Максакову Антон. – Деревом бы не пришибло!
– Андронова убью! – невпопад ответил тот. – На базу приедем, и убью, католика хренова.
– Где это место?! – Стас обернулся. Струйки воды стекали у него по лицу.
– Вон! – Антон махнул рукой в сторону восьми крестов на отшибе.
– Дайте фонарь.
Антон и Максаков прижались к стволу дерева. Антон безуспешно пытался прикурить. Оба смотрели, как мелькает между дождевыми струями дождя желтое пятно фонаря.
– Эй! Ветераны! Двигайте сюда!
Андронов, мокрый насквозь, стоял, направив луч на одну из могил.
– Вот то, что мы ищем!
Лицо его было радостно-насмешливым.
– «Цыбин Ярослав Иванович, 1973–1999», – прочел Максаков. – Но почему именно этот?!
– Крест! – Андронов скользнул фонарем по черному гранитному кресту.