Потерявшие солнце   ::   Есаулов Максим

Непроизвольно он склонился к ней.

– Браво, Цыбин, – еле слышно прошелестело в воздухе.

Последний выдох теплым язычком коснулся его лица. Глаза остекленели.

Подавив поднимающееся от живота и груди горлом в мозг желание крушить, уняв коверкающую пальцы судорогу, загнав в подкорку все эмоции до единой, он распрямился для того, чтобы посмотреть в глаза тому, о встрече с кем не мечтал, но на встречу с кем надеялся бы до гроба. Тому, кто отнял у него сны, тому, кто отнял у него любовь, тому, который должен за все ответить. Он хотел рассказать ему, кто он. Хотел рассказать про московскую метель. Хотел рассказать про женщину, которой пожертвовал, чтобы добраться сюда. Хотел спросить, что он должен теперь с ним сделать? Хотел, очень хотел, но вместо этого бросился вперед, пощупал шею, приподнял веки и молча опустился рядом на диван. Сердечный приступ, вызванный шоком от увиденного минуту назад, был мгновенным. Юрий Ловчий умер, так и не узнав, за что умирает, не испытав страха, не пережив боли. Ушел. Убежал. Скрылся за недостижимыми границами.

В бокалах на столе плясало пламя свечи. Где-то в соседней комнате звонко и переливчато раздался часовой бой. Цыбин подошел к окну и раскрыл его. Холодный, злой ветер наполнил комнату звуками гремящих железных крыш и шуршания низвергающейся потоками воды. Где-то внизу хлопнула дверь. Зацокали каблучки. Кто-то засмеялся.

– Не прижимайся!

– Так я под зонтик…

– Хитренький какой…

Несколько минут он курил.