JК
Потерявшие солнце :: Есаулов Максим
Страница: 37 из 308Подошедший Матросов поддержал начальника, заявив, что, когда он был молодым опером, он, имея плохой почерк, все бумажки по ночам печатал, чтобы всем было понятно… Антон, обладая каллиграфическим почерком от рождения и постоянно страдая от этого, особенно в армии, стоял ошарашенный, пока не заметил, что его отчет держат вверх ногами…
Из воспоминаний его вернул собравшийся с мыслями Матросов:
– Ты не хуже нас знаешь, что с твоим делом все уже давно ясно, что стрелял в вас Леша-Миномет. Да, я помню, что ты его категорически не опознал, но девочки со двора…
Антон не выдержал и усмехнулся.
– Нет, ты посмотри, он еще скалится, – взорвался Хрящев. – Он самый умный, ему наши доводы по барабану. Да тогда весь УУР работал, чтобы…
Антон смотрел на бегущие по оконному стеклу серые, как сам день, капли. Они с трудом пробивали себе дорогу по жирному налету копоти. Не хотелось спорить. Не хотелось что-то доказывать. Не хотелось вообще говорить. Хотелось выпить «стольник» водки, стакан минералки и спать. Хотелось, чтобы больше не возвращалась боль. Хотелось ярких ласковых снов. И еще хотелось солнца, теплого летнего солнца.
«Как там у Цоя… „Солнечный день в ослепительных снах”».
Сквозь мечты пробивались распеваемые на два голоса обрывки фраз:
«Чистое раскрытие…»
«Информация Тортюхина…»
«Хватит играть в детектива…»
Он вздохнул и снова уставился в застекленное мокрое небо.
В версию Миномета он не верил никогда.
Из воспоминаний его вернул собравшийся с мыслями Матросов:
– Ты не хуже нас знаешь, что с твоим делом все уже давно ясно, что стрелял в вас Леша-Миномет. Да, я помню, что ты его категорически не опознал, но девочки со двора…
Антон не выдержал и усмехнулся.
– Нет, ты посмотри, он еще скалится, – взорвался Хрящев. – Он самый умный, ему наши доводы по барабану. Да тогда весь УУР работал, чтобы…
Антон смотрел на бегущие по оконному стеклу серые, как сам день, капли. Они с трудом пробивали себе дорогу по жирному налету копоти. Не хотелось спорить. Не хотелось что-то доказывать. Не хотелось вообще говорить. Хотелось выпить «стольник» водки, стакан минералки и спать. Хотелось, чтобы больше не возвращалась боль. Хотелось ярких ласковых снов. И еще хотелось солнца, теплого летнего солнца.
«Как там у Цоя… „Солнечный день в ослепительных снах”».
Сквозь мечты пробивались распеваемые на два голоса обрывки фраз:
«Чистое раскрытие…»
«Информация Тортюхина…»
«Хватит играть в детектива…»
Он вздохнул и снова уставился в застекленное мокрое небо.
В версию Миномета он не верил никогда.