Потрошитель   ::   Обер Брижит

Вы-то, кажется, в тупике

— Если раскрыть все карты, — заговорщицки подмигнул Жан-Жан, — все наши усилия могут пойти прахом. Не беспокойтесь, след мы взяли.

— Но мне же нужно хоть что-то сказать моим читателям, — кротко заметил Крот. — Они, кстати, платят налоги, из которых платят вам.

— Скажите им, чтобы дали нам спокойно работать, — парировал Жан-Жан. — У нас тут не футбольный клуб, мы с трупами носимся.

— Никакой полемики в этих стенах!

— Публика имеет право на информацию! — взвизгнул Крот, воздев ручку к небу.

— Публика имеет право заткнуться и спокойно смотреть телевизор, пока мы рискуем своей шкурой!

— Никаких нападок на СМИ в этих стенах!

— Что-то не видно, чтобы вы чем-то в этих стенах рисковали. Разве что передозировкой кофе! — ухмыльнулся Крот во весь рот.

— Во всяком случае, это не так опасно, как передозировка подтирками, на которых вы кропаете ваши статейки!

— Никакой ругани в этих стенах! Господа! Жанно, возьмите себя в руки! Что вы!

— Неандерталец — уполномоченный по связям с общественностью: комиссар, вы тут ничего странного не находите?

— Этот «неандерталец» — капитан полиции, старше тебя на двадцать лет, и ему чихать на тебя…

— Что?! Думайте, что говорите!

Комиссар встал между двумя противниками, которые едва не сталкивались лбами, гневно сжимали кулаки и всем своим видом напоминали кобелей в позиции «щас покусаю!».