Потрошитель   ::   Обер Брижит

Гнетущие воспоминания о выловленных на рейде трупах как-то рассеялись. Хотелось вдыхать аромат утренних цветов, улыбаться прохожим и, разглядывая витрины, — ах, какая замечательная маечка для Надьи! — фланировать по улицам. Дзинь-дзинь.

— Что?

— Еще один!

Макс был в истерике. Марсель сразу же все понял.

— Где?

— На скалах, около гаража. Тетка какая-то позвонила. Давай быстрее!

Ну вот! Восхитительный день насмарку!

Чтобы пробраться к берегу, Марселю пришлось изрядно поработать локтями. Одновременно к верхнему тротуару парковался фургон криминалистической лаборатории.

Мертвец будто просушивался на сером валуне — с обвисшей вниз головой, обрамленной кровавой гирляндой. Обнаженный загорелый подросток, самое большее лет пятнадцати. От грудной кости до паха тянулся знакомый разрез.

— Разойдись! Назад! Назад! Кто нашел тело?

— Ну я, — жеманно выступила вперед черная от загара шестидесятилетняя дама в леопардовом купальнике с глубоким вырезом. — Я тут круглый год по утрам купаюсь, но такое! О-ла-ла! К счастью, со мной был мобильник — последняя модель, с…

— Касались чего-нибудь? — прервал ее Марсель, отжимая настырную парочку с фотоаппаратом.

— За кого вы меня принимаете, господин полицейский! Кто ж не знает, что на месте преступления до появления криминалистов ничего трогать не полагается!

Полицейские сериалы сделали из обывателя какую-то ходячую энциклопедию по части сыска.