Потрошитель   ::   Обер Брижит

— Нет, ты только подумай! В школе вместе учились!

Продолжая размешивать манную кашу, Надья подняла голову:

— Драл ее?

— Надья! Нам же по восемь лет было!

— Вам не было по восемь лет десять лет кряду.

— Потом мы совершенно потеряли друг друга из виду… ты понимаешь…

— Нет, не понимаю. Я не училась в школе, Маршал Блан.

«Маршал Блан» — плохой знак. Он решил благоразумно отойти в сторону:

— Пойду мусор вынесу.

В ответ она принялась яростно молоть мясо. «Старая школьная подруга… на Круазет… Ишь ты — шлюху себе отыскал. Не верю ему! Не верю!»

В стеклах витрин горело заходящее солнце. Марсель сделал несколько шагов по улице. Стоп. Где же Иисус? Вот его картонная подстилка, пустые бутылки. Дзинь. Одна из бутылок покатилась по мостовой. В соседнюю улицу прошмыгнула тень крысы. Марсель проводил ее взглядом, который уткнулся в сандалии священника. Он резко поднял голову, но незнакомец исчез в тени дома. Где-то такие сандалии он уже видел. Вот только где?

Сандалии смачно погрузились в собачье дерьмо. Меж вошедших в фекалии пальцев продавливалась еще свежая жижа. Он уже предвкушал, как, вернувшись домой, заляпает дерьмовыми следами весь вестибюль и, сняв сандалии, спокойно поднимется к себе, а обвинят во всем сорванцов с первого этажа, выходцев с Зеленого Мыса.

Клошара не было. Он не возвращался с тех пор, как стукнул того мальчишку по голове. Должно быть, боится мести других юнцов и прячется где-то в городе. ГДЕ? Бродягу нужно найти. Он все более уверялся, что это был ОН.