Предупреждение путешествующим в тумане   ::   Костин Андрей

А на следующий день прочел в газете, что тот самый "фордик" с забрызганными номерами, тропический вариант, сбил ограждение на повороте и упал со склона. Он переворачивался и падал вниз, пока не врезался в дерево.

Чтобы извлечь из обломков тело водителя, машину пришлось разрезать автогеном...

- Я приторможу, - говорит она, а я пытаюсь ответить ей, что хочу остаться, остаться до того, последнего поворота...

Но она настойчиво повторяет:

- Я приторможу. Приготовься.

И я прыгаю в придорожные кусты. И продолжаю быть рядом

с ней, до тех пор, пока машина не расплющится о ствол дерева...

Это бесконечно остается со мной. Вот уже много лет.

Такие дела...

Я вновь поворачиваюсь к свету, чтобы преодолеть

последнюю черту. Уже протянул вперед руку, и она заискрилась в

нестерпимом желтом свете.

И услыхал голоса. Где-то позади.

Голоса назойливые.

Я невольно останавливаюсь, и вот уже подо мной не пустая бездна. А безликая серая равнина. Очертания равнины проступают, как фотография в проявителе. И очень скоро я понимаю, что это потолок. Обыкновенный облупившийся потолок.

Я почему-то улыбаюсь. Последний поворот опять ускользает вдали.

Я лежу на спине, точнее на собственных руках, стянутых сзади веревками. Где-то рядом, вне моего поля зрения, проплывают тени.

- Надо поднять его на ноги, - произносит одна тень. Довольно хрипло произносит.

- На ноги не удастся, Гвоздь, - отвечает вторая. - Во всяком случае, до утра.