Без единого выстрела   ::   Воронин Андрей

«То есть закон тебе не писан, – поддел его Сорокин. – Так, что ли?»

«Отчего же, – сказал Илларион. – Документы у меня в полном порядке, револьвер зарегистрирован, источники дохода известны и не вызывают никаких сомнений не только у прокуратуры, но даже у налоговой полиции, улицу я перехожу на зеленый свет, старушек не граблю, а с женщинами вступаю в связь только по обоюдному согласию. Что еще? Ах, да, самооборона… Ну, так самооборона – она и есть самооборона. Как в физике: действие равно противодействию. Или как в кино: кто к нам с мечом придет, от меча и погибнет… Так что же тебя смущает?»

«Ты меня смущаешь, – недовольно проворчал Сорокин. – Не пойму я тебя. Зачем тебе все это?»

Илларион слегка пожал плечами, затягиваясь сигаретой и глядя в зеркало заднего вида. Мимо припаркованного “лендровера” одна за другой проезжали машины, по тротуару плыла нескончаемая людская река – не такая густая, как на каком-нибудь нью-йоркском Бродвее, но все же достаточно плотная.

«Черт его знает, зачем мне все это нужно, – мысленно ответил он Сорокину. – Если бы я это знал! Видно, так я устроен, так придуман и скроен… И ведь нельзя сказать, что я сам ищу, во что бы впутаться. Просто так выходит: не успеешь оглянуться, как кто-то уже спит и видит тебя на кладбище, под дерновым одеялом. Нет, в чем-то Сорокин, несомненно, прав: я ненормальный. Нормальный человек сразу плюнул бы и на Аверкина с его “Кентавром”, и на этого компьютерного хулигана.