Без единого выстрела   ::   Воронин Андрей

Справа от него была распахнутая дверь в какую-то комнату – спальню, если судить по интерьеру и зеркальному потолку, – а прямо перед ним уходил куда-то вверх коротенький, ступенек на десять, лестничный марш, который замыкала обитая дерматином дверь. В нескольких местах дерматин был вспорот, и из-под него торчали клочья грязной ваты – кто-то стрелял в дверь изнутри.

«Кто-то, – саркастически подумал Чек. – Интересно, кто бы это мог быть?»

– Ну что, зек, – сказал он Баландину, поднимая с пола “вальтер”, – обгадился?

– Стреляет, сука, – сквозь зубы пожаловался Баландин. Он больше не напоминал Чеку волка. Теперь это была угодившая в капкан крыса, не более того.

– А ты думал, он ждет тебя с букетом роз? – насмешливо спросил он и стал подниматься по лестнице, стараясь, чтобы не скрипели ступеньки.

Позади него завыл Баландин – именно завыл, как будто его окончательно покинул дар человеческой речи. Чек не обернулся. Он хорошо усвоил преподанный ему хромым волком урок: в этом мире выживает сильнейший, и речь идет вовсе не о физической силе.

Он распахнул дверь ударом ноги, держа в одной руке “вальтер”, а в другой обрез. Игра близилась к завершению, он добрался до последнего, самого высокого уровня, где уже нельзя хитрить, отступать и прятаться, а можно только одно – идти напролом, не обращая внимания на препятствия и раны. Баландин этого не знал, потому что ни разу в жизни не играл в “дум” или “джи-ай”.