Диво   ::   Загребельный Павел

Он не принадлежит ни своим желаниям, ни своим потребностям. Он без остатка принадлежит искусству. Ибо что такое искусство? Это могучий голос народа, звучащий из уст избранных умельцев. Я - сопелка в устах моего народа, и только ему подвластны песни, которые прозвучат, родившись во мне. А меня нет.

Он так и сказал:

- Меня - нет.

- Как это? - не понял тот.

- А так. Нет. Есть только то, что после меня останется. Кому-то нравятся мусии - пускай. Какое мне дело?

И снова пошел немного обескураженный, сам не свой Мищило, а через день возвратился снова. Сивоок собирался уже накричать на него за то, что мешает своими благоглупостями закончить роспись, но Мищило успел сказать:

- Привел ее к тебе.

- Кого?

- Да девицу же. Дозволь?

Сивоок молчал. Сердце его учащенно забилось, ударило в грудь, вырывалось из тесноты. Ой, беда будет! Ой, беда! Но молчал. И Мищило истолковал это молчание как знак согласия. Отодвинулся в сторону, пропустил девушку вперед, сам не стал задерживаться, исчез. Сделал дело доброе или злое, - наверное, не ведал сам. А может, в самом деле потеплела его душа к Сивооку за то, что он такое сотворил!

Девушка стояла молча. Сивоок быстро писал. Знал, что самое главное не взглянуть на нее. Была - и нет.

- Ты чего? - спросил ее, когда уже молчать было бы неучтиво.

- А ничего, - ответила она с лету.

- Чья? - спросил он снова, лишь бы спросить.

- А ничья.

- Как зовешься?

- Никак.