Без правил   ::   Леонард Элмор

Ожидание было многозначительной частью мероприятия. Обычно перед самым началом мистер Бэйлор вынимал из кармана часы, долго смотрел на них, потом задирал голову к небу. Все следили за его действиями и проникались важностью происходящего.

– Вышел из сортира, – буркнул Ройс.

Шериф Бэйлор прищурился, силясь разглядеть в сумерках хоть что-нибудь.

– Что он делает?

– Ширинку застегивает, – объявил остряк. Остальные загоготали.

Не дожидаясь грозных санкций, Джейк Ройс продолжил:

– Направляется к своему пикапчику. – Ройс услышал рядом с собой прерывистое дыхание шефа. – Нет, прошел мимо. Поднимается вверх по склону.

– К могиле топает... – обронил мистер Бэйлор.

– Похоже на то. Да, сэр, так и есть! – Джейку Ройсу было хорошо видно в бинокль, как Билл неторопливо шагает по пологому склону.

– Подошел к могиле. Перешагнул через ограду, стоит у столба...

Шериф Бэйлор нехотя кивнул, затем сказал:

– Каждый вечер одно и то же. Во дает!

– На столбе фонарь загорелся, – сказал Ройс. – Видите?

– Господи помилуй, я ведь не слепой!

В сумерках у подошвы холма, там, где склон становился круче, метрах в ста левее, прямо под ними обозначилось слабое пятно света. Под жестяным колпаком на верхушке трехметрового столба зажглась лампочка. Теперь и мистер Бэйлор, и все остальные молча смотрели на ограду, могильную плиту и одинокую фигуру у столба.

– А где же там выключатель? Я не увидел, как он ее включил, – произнес в раздумье Джейк Ройс.