Футболист   ::   Степанов Анатолий

Олег вошел во тьму. Сзади щелкнули выключателем.

Вероятно, здесь когда-то была однокомнатная квартира, остатки перегородок наталкивали на эту мысль. Теперь же Олег находился в помещении, которое и комнатой назвать нельзя: справа - руины кухни, слева - неэстетично открытый взорам сортир, два наглухо заколоченных досками окна. Правда, мебель весьма сносная: широкая тахта, большой круглый стол с придвинутыми к нему четырьмя стульями, два кресла по углам, сервант с посудой.

- Садись, Олег, - указал на стул тот, кто открывал дверь. Сам он устроился в кресле.

Олег присел на край тахты и, разглядев говорившего, начал беседу:

- Мне говорили, что ты, Альберт, в бомбардиры подался, а ты, оказывается, вертухаем шестеришь.

- Не цепляй меня, Олег, а? - попросил Альберт.

- Руки мне освободи, вертухай.

- В наручниках посидишь.

- Чего боишься-то? Ты же боксер, чемпион, меня одним ударом уложить можешь.

- Что я, тебя не знаю? Мало ли чего сотворишь: ты же припадочный.

- Зачем я здесь?

- Не знаю, Олег. Мне сказали, чтобы я тебя сюда доставил, и я доставил. - Альберт посмотрел на свои наручные часы и приказал второму: Иди встречать.

Второй - помоложе Альберта, лет сорока - послушно удалился.

- Этот-то откуда? Я его вроде не знаю, - спросил, Олег.

- Тебе не все равно? - справедливо заметил Альберт.

- Интересно, - признался Олег.

- А мне интересно другое, - сказал Альберт.