Страница:
37 из 122
— Ну, я тогда на гитаре играть научился, стишата сочинял, а заодно еще и рисовать пытался. В музеи и на выставки ходил, приглядывался, как тени кладут, чтоб объемно получалось, другое всякое… Штук сорок ее портретов карандашом начирикал. Так помаленьку и научился.
— Ни фига себе! — покачала головой Милка. — Должно быть, все-таки польза была от этой любви, раз в тебе такие таланты пробудились. А мне вот никто стихов не писал и портреты не рисовал. Только трахали, и все… Рубенс этот жив еще?
— Помер, — вздохнул Юрка, — я только забыл, в каком веке, шестнадцатом или семнадцатом.
— Жалко! А другим я точно не подойду. Взял бы да нарисовал меня, а? предложила Милка.
— Как-нибудь попробую, — хмыкнул Таран. — Но не сегодня.
— Это понятно. Карандаша при себе нет! — вздохнула Милка.
Юрка неожиданно захохотал.
— Ты чего?
— Вспомнил один прикол из прошлого года. Насчет карандаша. Помнишь, в прошлом году, когда мы Вову зажали? Приехали тогда на моторке к тому месту, где его водила с машиной ждал, Сеня?!
— А-а! — радостно улыбнулась Милка.
|< Пред. 35 36 37 38 39 След. >|