Принц на белом костыле   ::   Раевская Фаина

Предстояло самое трудное: ждать.

* * *



Мы с Клавдией сидели на низенькой банкетке. Клюква, казалось, дремала, положив свою больную голову мне на плечо. А я смотрела на больничную рутину и философски размышляла: как все-таки силен в человеке инстинкт к жизни! Да вот хоть посмотреть на этих больных, ползающих сейчас по коридору. Все, что может ломаться в организме, у них сломано: руки, ноги, ребра, может, даже у кого-то позвоночник. А ведь живут, смеются, радуются каждому дню! Перед нами остановился парень. Обе руки у него были загипсованы, а шины поддерживали их, пардон, в раскорячку, словно он хотел всех обнять.

— Привет; девчонки! — подмигнул парень. — Потанцуем? Я сейчас как раз в форме!

— Ишь, танцор диско, — усмехнулась я. — Как же ты щи хлебаешь в такой м-м.., форме?

Черпало, должно быть, будь здоров!

Парень заржал:

— Черпало что надо! Некоторые сестрички очень даже довольны.

— Вот и танцуй со своими сестричками, а от нас отвали. Не видишь, мы в волнении…

Однако парень не собирался отваливать. Вместо этого он присел на корточки и сочувственно спросил:

— На операции кто-то? Муж? Брат? Да не переживайте. Антон Константинович классный хирург, хоть и пацан совсем. Дар у него.

— Спасибо, успокоил, — проворчала я.

Появились те самые санитары, которые увозили нашего «найденыша» на операцию. Они подошли к нам и протянули одежду раненого: куртку, пропитанную кровью, окровавленные джинсы, свитер, нижнее белье, ботинки.