Продавец швейных машинок   ::   Морган Стенли

Кричать приходилось вовсе горло, ведь из развешанных на стенах колонок грохотала музыка, по сравнению с которой оглушительный рев вэнсовского транзистора показался бы ласковым шепотом. То ли чардаш, то ли "Увертюра 1812 год". Или что-то в этом духе.

- Э-ээ...

- Вот и отлично! - выкрикнула Саманта и налила мне фужер шипучки. - К кому ты пришел?

- Что?

- А... - Она укоризненно посмотрела на надрывающийся динамик, потом вплотную прижалась прелестными губками к моему уху. Я слегка наклонил голову и вдруг обнаружил, что смотрю прямо на её роскошные груди, очутившиеся в каких-то двух-трех дюймах от моих разгоревшихся глаз. Саманта это отлично понимала, но нисколько не возражала.

- К кому ты пришел? - шумно выдохнула она мне в ухо.

- К мистеру... э-ээ...

Дурацкая фамилия выпрыгнула у меня из головы.

Саманта засмеялась и стиснула мою руку чуть повыше локтя.

- Ты мне нравишься, Расс Тобин, - фыркнула она. - Но серьезно - к кому ты пришел?

Мне пришлось выудить из кармана бумажку.

- К мистеру Реновски.

- Он мой дядя, - сказала она. - А Мэри - моя кузина. Это её свадьба.

- А где он? - спросил я.

Ах, эти глаза - ни на секунду не оставляли меня в покое, поддразнивая и обещая...

Саманта пожала плечами.

- Пойдем, поищем. Ты хочешь продать ему эту штуковину? - она указала на "мини", которую я поставил на пол.

- Надеюсь, - промямлил я.