Продавец швейных машинок   ::   Морган Стенли

- Что вам нужно, мистер? - повторил таинственный голосок.

Два голубых глаза таращились на меня через прорезь для почты.

- Привет, - улыбнулся я. - Мама дома?

- Нет! - прорычали глаза.

- Вот как? - произнес я, подрастерявшись.

- Что вам нужно-то?

- Да я принес швейную машинку, сынок.

- Я вовсе не сынок, - обиженно пискнул голосок. - Я девочка.

- А куда уехала мама? - спросил я.

Девочка задумалась. Потом вспомнила.

- В Париж.

- А когда вернется?

- Через минутку.

Я растерянно поскреб затылок. Что мне делать? Женщина не могла уехать далеко, ведь ребенок остался один.

- Я не могу вас впустить, - пропищала почтовая щель. - Мамочка не разрешает.

- А когда она ушла, сынок?

- Я не сынок, я...

- Извини, милая.

- Я не милая, я девочка.

- А как тебя зовут? - спросил я.

- Андромеда.

Я содрогнулся.

- А как тебя зовут сокращенно - Анди?

- Нет! - выкрикнула она. - Целиком. Мама говорит, чтобы я не разрешала называть себя Анди.

- А сколько тебе лет, Андромеда?

- Шесть. А вам сколько?

- А где твой папа или твоя бабушка?

- Сколько вам лет, мистер?

- Сто восемьдесят. Где твой папа?

- В тюрьме. А ваш где?

Бред какой-то! А ведь Джим Стэнфорд никогда не влипает в такие истории. У него-то проблемы пустячные, вроде Джо Онслоу.

- Где ваш папа? - настаивала Андромеда.

- В Лондоне. Он король.

Воцарилось уважительное молчание. Поделом маленькой вредине.