Продавец швейных машинок   ::   Морган Стенли

Зовут его Мак-Фадден и от него, должно быть, пошли все байки и анекдоты о неприветливости шотландцев. Более мрачного типа днем с огнем не сыскать. Мне кажется, если ему когда-нибудь взбредет в голову улыбнуться, то кожа на его физиономии треснет и разойдется по швам. Нам он особенно не докучает, но вечно вызывает к себе беднягу Фитча, когда на нас приходит какая-нибудь жалоба. К нашему сожалению, кабинет его расположен крайне неудобно - прямо при входе, - так что всякий раз, как кто-то из нас опаздывает, как я в эту пятницу, то неизбежно попадается на глаза бдительному Мак-Фаддену. Чего не миновал и я.

- Э-ээ... Мистер Тобин!

Черт побери! А ведь я уже почти прокрался мимо.

- Доброе утро, мистер Мак-Фадден.

Он пропустил мое жизнерадостное приветствие мимо ушей и придирчиво посмотрел на свои наручные часы.

- Вы только пришли? - по его тону легко было догадаться, что это не вопрос, и я не стал врать.

- Да, мне страшно неловко. Все из-за дождя...

Он посмотрел на меня поверх круглых очков без оправы.

- Причем тут дождь?

- Не совсем дождь... Скорее, это даже не дождь, а будильник. Он не прозвонил вовремя. Заржавел, должно быть, из-за сырости...

- Вы хотите сказать, что он промок под дождем? Где же вы ночуете, молодой человек? На заднем дворе?

Я чистосердечно рассмеялся.

- Нет, конечно, но...

- Тогда что вы имели в виду? - Мак-Фадден отнюдь не смеялся.

Я пожал плечами.

- Он не зазвонил.

Мак-Фадден посмотрел на меня так, будто только что изловил в дамском туалете.